я прищепка, которой давно прицепили белье
зажигалка, которой давно подожгли сигарету
у меня вместо слез только дождь необузданно льёт
и стекает не в люки, а в души угрюмых поэтов
я строка, что в усердии выбилась вновь за поля
я трава, и меня иногда удобряют солдаты
знаешь, раны растут, ты уже можешь в них не стрелять
они рваные - хватит пихать туда грязную вату
я шкатулка, которую кто-то забыл завести
и теперь там не вальсы Шопена, а скрипы пружины
будешь ждать к девяти - я приду, но, пожалуй, к десяти
и скажу, что в делах своих вечных опять закружилась
я скала, и меня не подточат сухие ветра
не насрут в меня дикие звери (а может, туристы)
я искала свой дом, понимаешь?
и снова вчера
приходила, не зная, что ты ненадежная пристань
я смола, и я липну на гадость, гнильё и тоску
а потом вспоминаю, что большего вроде достойна
будешь щедрым на горе, на счастье безжалостно скуп
ты давно проиграл в этих нами развязанных войнах
я открытка, которую в книжном никто не купил,
а внутри поздравление с ужасом встроенной смерти
о, я помню, как ты презирал безобидных терпил
и пытался меня к ним добавить -
авось не заметит
уходи
я пока что другого, увы, не прошу
я готов целовать эту волю, как путник оазис
заглушить бы печаль, но опять слышу гаденький шум
и всю нашу романтику топит приставочка "квази"