Дом остался один.
Чисто убран, уютен и манит.
Но один. Сам себе господин.
Не довёрнут лишь маленький краник.
Плачет краник. Сочится вода.
Нет руки останавливать слёзы.
Дом один. Навсегда? Навсегда.
Дом молчит. Как-то странно (неврозы).
Я вхожу, словно тень,
(я не тень, но почти), передумаю это событие.
Нету сил. Или мыслей. А может быть – лень.
Это всё называется – бытие.
Дом помыт. Как и прежде.
Когда ты была. Первой скрипкой в оркестре событий.
Повторяюсь. В надежде.
А ну, как дела?! Нету дел. Нету смысла. Изыди!
В магазине узбек продаёт алкоголь.
Среди ночи. За деньги. Не много.
Он приветлив. Он знает, где прячется боль.
Интроверт он. Но мил, недотрога.
Удержаться, взять в руки.
И в ванну не с@ать! Не сквернить запах чистого мыла.
Всё опошлить от скуки.
Тебе не понять. Не душа, не тоска, но завыла.
Когда сильный, то можешь.
Не видеть вокруг. Очевидных вещей для младенцев.
Но почувствуешь кожей, внезапно и вдруг
пустоту и тупик; наконец-то!
Сильный больше боится.
Боится всегда. Не боятся одни лишь дебилы.
Строй стоит вереницей. Ну да.
За родные свои Фермопилы.
Дом остался один.
Вещи все на местах. Он – готов, как и был он обучен.
Он без крайностей. Он – посреди.
Посреди – это путь для везучих.
С торсом Шварца. Мышонок. Сумел, сучий кот!
Только мне это вряд ли поможет.
Варианты?! Да ну их, навязчивых, в рот!
По край.мере сегодня, быть может.
Берегите, ребята! Чего-нибудь, всё ж.
То, что есть, – берегите, покуда.
Они тоже живые! Их зря не тревожь!
У них чувства. Они – не отсюда...