Проза жизни во мне убивает поэта,
Захватила его бездыханного в плен.
По утрам в черно-белые ткани одета,
Шепчет на ухо бедному,что кругом тлен.
Проза жизни глумится над рифмой и слогом,
Ненавидит красивое пение птиц,
Не приходит на помощь, когда одиноко,
Не находит гербарий средь книжных страниц.
Не заметит бескрайнее синее небо,
Тихий шорох листвы, тёплый дождь за окном,
Радость детскую этого первого снега,
Поцелуй перед самым сладостным сном.
Проза жизни безжалостно губит все чувства,
И одна пустота поселилась во мне,
Ведь стихи -лишь искусство ради искусства,
Не бывать им отныне в нашей судьбе.