Смотрю с тоской в окно глухое,
к нему и птичка не летит,
и настроение плохое:
ДУША БОЛИТ,ДУША БОЛИТ.
Болит и стонет и на волю
готова мотыльком лететь,
но отдаётчя только болью:
что ей хотеть,что ей хотеть?
Гнёт ветер сосны вековые,
он не попутчик, он в лицо...
Берёзы стонут молодые,
сплетаясь в чёртово кольцо.
Здесь тролли празднуют пирушку,
стучат в закрытое окно,
а я здесь бомж, я побирушка:
тоскливо, страшно, всё равно...