***

До сорока отец мой не дожил.
Обилье ран свело его в могилу.
Он, поминая павших, «водку» пил
На день Победы. И слеза катилась
По раненой под Харьковом щеке.
Отец пил молча. Мать не возражала.
Она его молчанью цену знала,
Как выжил он в кровавых битв реке.
Мне о войне вот так сказал отец:
- Что было там, тебе и знать не надо.
Всем войнам, дай Господь, пришел конец.
В них и Победа горестная радость.
Писатели о них пусть говорят,
Кто рукопашной избежал безумья.
И слов найти об этом не смогу я.
Война, сынок, сплошной, кромешный ад!