Каждый вспомнит о своём,
Дом оставив сущий.
Душу греет окоём,
В синеву зовущий.
Мост, речушка и изгиб
Подгулявшей стёжки...
Вот уже и первый гриб
В мамином лукошке.
Бесподобен аромат
Позднего опёнка.
Но откликнется ли мать
На "ау!" ребёнка?
Ей давно поставлен крест
В глубине погоста,
Где, увы, свободных мест
Отыскать непросто.
Проще было жизнь прожить.
Долгую? Едва ли!
И куда теперь спешить?
И в какие дали?