В стороне от далёкого дома,
где колышется рожь при луне,
где до боли всё с детства знакомо,
где в любви признавался тебе.
Мне тепло твоих рук только сниться,
и дыханье твоё много лет.
Я всю жизнь продолжаю гордиться,
что тогда появился на свет.
Моя милая, добрая Мама,
пусть года с непогодой летят,
и лишь буду я верить упрямо,
в дом твой низенький, в старенький сад.
Я в стране площадей и вокзалов,
далеко от родной стороны,
в суете и помпезности залов,
помню комнатку, где жили мы.
Занавески я помню в горошек,
на пружинах стальную кровать.
Говорила ты мне: - мой хороший!
Продолжая меня целовать.
Говорила, а ветры на встречу
обрывали родные слова.
Дом ссутулился, вжал свои плечи,
поседела твоя голова…
Разбросало листву, осень, ну же!
И гармонь разрывала меха!
Старый дом, ты порой мне так нужен!
Где был чист и не ведал греха.
Облака вперемешку с дождями,
рвали ветры тугую мне грудь,
мои руки как будто из стали,
так устали искать, отдохнуть б.
И когда я чуть выше вселенной,
я всё ближе склоняюсь к земле,
ей рождённый, и ей вдохновленный,
к ней вернусь, возвращаясь к тебе.