Неуют осенних дорог,
Подменила снежная гладь.
Словно дали чистый листок,
Чтобы важное записать.
В безнадежном мире зимы.
И привязанности к домам.
В их тепле – рассуждаем мы,
Все – что стало понятно нам.
А за окнами – снегопад.
И без просини небеса.
Строчит память, как автомат.
То, что я бы не вспомнил сам.
И не ясно, ну хоть убей.
Почему же ее несет,
В то, что я бы, волей своей –
Позабыл навеки – и все.
Понимаю – все просто так.
И работа – следы сожрет.
Если выкину белый флаг –
То отпустит, и отойдет.
Но за окнами – снегопад.
Не последний, этой зимой.
Значит будет, горечь утрат,
Приходить – как будто домой.
Но, наверное. Где то, там.
Где открыты веки веков.
Ждет небесный Город и Храм –
Над руинами облаков.
Там такого времени нет.
И былое – не навсегда.
Там не будет тени. А свет.
Свет, конечно – будет всегда.
Обратившись к своей судьбе,
Там увиденной целиком,
Я оттуда шепну себе:
- Да кончай же, быть дураком.