Я чувствую как хромает жила. Эта лошадь посмевшая говорить. Никогда никогда слышишь ты не поймёшь этот мёд молитв. Стук. И двери твои нараспашку. Они открыты для пошлых глаз. Для прекрасных глаз. Для далёких. И близких. Родных. Живых.
Когда ещё небо необъяснимо не врывалось кошмарами в нас и не пугало но было близким. Этот мир золотой как дым растворился в агонии чувств всех спартанцев и афинян и римлян но с ним ты всегда был одним из тех кто кормил этих птиц. Свободных. По причине а может
так надо и уже сейчас не о том я верую и пытаюсь вспомнить этот костёр...