ткнуть бы разок портянкой дрявой
в шакалье их многоголосье,
как та великая Держава,
как герб - серп, молот и колосья...
были наскоки и наезды
на лагерь, соц. и на страну,
но как-то грамотно не лезли
в эту «холодную войну»
каплун, сидящий на насесте
и мерин, ржущий в тишину...
иду проложенной дорогой,
куда-зачем, пока неясно,
слева обочина убога,
а справа чересчур уж рясна...
задним умом соображаю:
мне бы сюда с дорожной ротой,
мы то что в центре и что с краю
перелопатили б по-новой...
но после драки кулаками
в почтенном возрасте негоже,
конец дороги устаканит
и «слева», «справа» станет схоже...