Присел на скамейке устало,
Сойдя ни с экспресса, ни с лайнера.
Отрадно, что в сердце Урала
Есть улица имени Вайнера.
Кругом магазины и сладости,
И в музыке громкой покой.
Не Вайнер мой повод для радости.
И кто этот Вайнер такой?
Средь взглядов прямых и раскосых
Торговцев с яйцом пирогами
Сюда не попасть на колёсах,
А только своими ногами.
Никто никому здесь не брат,
Но тянемся к Вайнера все мы.
Да это ж уральский Арбат.
Лишь нет типажей от Богемы.
Амбре от духов, сигарет,
Но водку бомжи тут не квасят.
Здесь ваш не напишут портрет,
Но так же и не разукрасят.
И в странной реальности этой,
Сверкая на солнце очками,
Венеры, дымя сигаретой,
Ритмично стучат каблучками.
Они не разрушат устои,
Их жизнь неприлично проста.
Ну где же вы, Рембрандт и Гойя?
Ведь это достойно холста!
Спокойный, неспешный, нешумный,
Удобен и чист, не широк,
Средь жизни бурлящей, безумной,
Такой у нас есть уголок.
Не место здесь мыслям о грустном,
Не место для критики власти.
Здесь просто красиво и вкусно.
А что ещё нужно для счастья?