Осень как осень, листья желтеют и
я видел вчера – летел журавлиный клин.
В утреннем воздухе прячась, вздыхает Бог –
кажется, мир-то вышел совсем неплох?
Радости и печали Его просты,
и Он улыбается солнцу сквозь тлен листвы.
Ниже, по горло в заботах, вздыхает Смерть.
Ей, позабыв бы сущность свою, взлететь,
да и парить бы над миром, совсем как Он.
Это лишь сон – улыбается, – только сон...
Птицы вспорхнули - коса шелестит в листве,
косит и косит под корень зелёный цвет.
Хмурые, с сиплой одышкой, грядут ветра.
Может, уже и правда – взлетать пора,
либо, обняв до хруста, прижмёт к земле
тех, кто летел над щетиной седых полей,
и не отпустит. И что-то пора решать.
Осень как осень...
А где же моя душа?