Говорят, в Париже больше нет искусства-
значит Псков мне ближе.
Пусть ту площадь, куда молоко привозят,
Назовут Монмартр и может
Здесь затанцуют, зачитают мантры
Девки с той дискотеки из соседней деревни,
Что наволочки здесь полощут.
Еще я там видела как человеку плохо.
Ему б картины писать, да богатых красавиц ухаживать,
В дорогой платок слезы мадам складывать,
А он тащит бидон матери на телеге батиной,
Дом на костыль посаженный,
Провайдер почти не пашет,
Зато глянешь в поле - а там поглажено
Ветром цветов луговых одеяло.
И может, я всё же могу надеяться,
Что человеку станет полегче, если сегодня заварит он чай покрепче,
И вместо акрила бульварного хоть тем пакетиком Нури холст поцелует и нарисует истинное отчаянье.
Я увезла б это в Париж.
11.12.2018