***

Всю неделю в ящике лежит телеграмма,
А он полевые несет домой цветы.
Вот уже три года в рот не брал ни грамма,
А ты все так же не веришь в его мечты.

Каблуков твоих в подъезде стук,
Но он ведет на этаж ниже.
Ты говорила ему "лучший друг"
И целовала щеку в Париже.

Теперь тебя будто нет.
Нет ты есть, но не в его квартире.
Он в одиночестве пересечет проспект,
А вечером подпишет еще одно письмо
"С любовью Ире".