Засяду вновь за книгу. Как обидно...
Но почему мне не даётся проза?!
Уж я её по-всякому, но поза
Её ко мне такая... глаз не видно!
А мне бы заглянуть в них... Что творится?
Узнать бы только, что там происходит?
Возможно наш союз ей не подходит
И проза меня до смерти боится...
Сижу за книгой дальше, чуть не плачу.
Закончить бы уже мои мученья!
Мне проще написать стихотворение,
Чем в прозе испытать свою удачу!
Листы марать болтливостью непросто!
Талант здесь нужен, видимо, отменный!
Но я должна закончить непременно
И прозу покорить, как люди космос!