Власть любит свой народ до смертного удушья,
Объятия её железны, словно лом.
«Любовь» её для масс грозит холодным душем,
Ведь вся страна давно на слом идёт живьём.
Но медленно народ сегодня в разум входит,
Успеет ли, как знать, очнуться до беды.
Портрет вождя повис, как на громоотводе,
На хлипком стержне «скреп», – вот все его труды.
От скверны есть одно прощенье и спасенье, -
Не лгать самим себе, ведь небу не солжёшь.
Но смотрят на вождя больные поколенья,
Как на икону зла, и свято верят в ложь.