Кружилось лето, солнце и цветы.
Из сада мама забирала сына.
Всего три дня осталось до пяти,
Войны ровесник – грустная картина.
И вдруг малыш взревел всем горем слёз:
- Я не хочу расти, послушай, мама!
Воюют взрослые и ссорятся всерьёз,
Беды жестокой полыхает пламя.
- Сынок, родной, закончатся бои!
Наступит мир прекрасный, долгожданный…
- Так не бывает, чтобы не было войны!
Она всегда… из горя и страданий.