Каждый вечер у мостов
тысячи лишаются хвостов.
Пахнут человечиной столицы
(прокисший запах старых огурцов).
Завидуешь порой
нелегкому существованию
обычной птицы
и думаешь, что все решают крылья.
Но все решает обусловленный ****ец,
ты если выбираешься, то слышишь молодец,
а если нет – советы взять себе скорее в руки.
И каждый вечер в новостях,
то умирают, то хотят,
какой-то лучшей, новой, счастливее жизни.
А я хочу не знать, не помнить, и не слышать.
Поспать, а не любить, как кто-то дышит.