В начале – ничего.
Потом – одно из двух.
Утрачиваешь голос, приобретая слух.
Продвигаясь к себе самому.
За год – на волос.
Сквозь толпу, пробираясь к себе,
Все еще безъязыко,
Но уже позабыв про тюрьму и суму,
Привыкает к себе самому –
Немой заика.
Тяжело собирая опыт,
Легко переходишь на крик.
А от крика – обратно на шёпот.
Продираясь к себе, из немых и заик…
В сухом остатке – язык.
Где слова не важны, где маршрут невозможен,
пролегает судьба вне границ и таможен.
Где слова повисают, нераскрытым сюрпризом,
пролетает судьба, между небом и низом,
там, где слышится хронос
в перестуках на стыках,
как молитва о нас –
о немых и заиках.