Надоело мне себя винить,
Каяться, стыдить и мучить совесть,
Виноват лишь в том, что полюбить
Выпало мне не роман, а повесть.
По обложке в содержании обманулся,
И нарядный обнимая переплет,
Незаметно в чтение втянулся,
Доверяя, что сюжет не врет.
Нет, не по слогам, в захлеб читая,
Замысел понять пытался я,
Увлеченный, гладь страниц листая,
Пачкал, резав пальцы о края.
Верен был, не прибегал к закладке,
По окладу с нежностью шурша,
Устремилась зачарованно к разгадке
Пленная интригами душа.
Восхищаясь автора талантом,
Истину надумал между строк,
Дорожа бесценным фолиантом,
Даже Библией восторженно нарек.
Главы пролетели как абзацы,
Но стремительный вдруг оборвался бег,
До меня, перебирая вкратце,
Вырвал их какой-то человек.
Ошарашенный, я мрачно оглянулся,
Посмотреть на жизнь в реальном свете,
Снял очки и тотчас поскользнулся
На дерме в публичном туалете.
И упав, увидел грязный ценник,
Оборот литературного богатства
Был украшен золоченым знаком денег,
И автографом «Продуманное ****ство».