Этажи наших жизней ломаются где-то в 20,
Когда мы забываем, что любовь не от слова «боль»
Этажи наших смыслов стираются в прокрастинации
И уносятся прочь навсегда. Их уже не построить.
И внутри по коробке у каждого проходящего,
Уходящего, не вернувшегося никогда.
А в коробках, как мусор, люди не возвращающиеся
Мы надеемся, а они не вернутся к нам никогда.
И выбрасывать страшно: ночью же думать не о ком,
И забыть мы не можем, ведь время, как пулей бьет.
Но при встрече, при взгляде в толпе мы уверены:
Как бы ни было плохо когда-то само все пройдёт.
Но проходят года, а коробка все заполняется
Этажей что-то меньше, сложней подобрать слова,
И однажды поймёшь, даже нет, ты будешь уверена:
Не важны эти люди, важнее твоя семья.