Я напишу, мне мало слов на память,
Одни слова летят, как воробьи,
И если думаешь, слова твои,
То ошибаешься печатными словами,
Печаль оставив, как дома и дым,
Как трубы, что стремятся вверх парами,
И точно думая, не мысля над словами,
Они идут по небу облаками
И кораблями, что идут морями,
Но все идёт, как время и как ты.
А что же остановится потом,
Картина намалеванная высью,
Я думаю, наверно, все же мыслю,
Что мыслью нарисованной, стихом.
Но стих не стих,
И в тишине молчит
Его каскад,
Пороги, воды, воды...
Ваш стих - не стих,
Давно ушёл из моды,
Он без одежды,
Только для двоих.