Булату Окуджаве...
Соком полнится в солнечный день эта гроздь винограда,
Суждено превратиться ей в терпкий, игристый нектар...
И за грешную жизнь это будет, поверьте, награда,
Как любови в сердцах благодатный и вечный пожар...
Пел поэт о прекрасной, задумчивой дали...
Запивал свою грусть молодым и пьянящим вином,
Горизонты закатом горели, а дальние-дали,
Словно плыли куда-то в измереньи ином...
В темно-красном напитке печали и солнце тонули,
Драгоценным рубином пылал запотевший стакан...
Здесь гитары душа, как грузинское нежное "сули"...
Звуки сыпались звонко на нотный серебряный стан.
Под мелодию ту, было снова и горько, и сладко,
Оживали слова и слезами текли без преград.
Нам земля отдаёт и тепло, и любовь без остатка,
И растёт, созревая на ней, виноград.
Сули - душа (грузинский)
Дали - любимая (грузинский)