Будет час, я восстану из пепла,
Из костра, где сжигали живьём,
Моя вера со мною окрепла,
И умыла холодным дождём.
Я оставил следы на дороге,
Той, которую выбрал я сам,
Я посеял цветы на пороге –
Для одной, а не тысяче дам.
Будет час, меня спросят об этом -
Что ты сделал, а что сделать мог?
Я не стал здесь хорошим поэтом,
Начертал я свой внутренний слог.
Написал, только правду о чувствах,
Я решился сказать всё в глаза…
Очень скудное нынче искусство
И растоптаны все образа.
Будет час, когда многое станет
Откровеньем для тех, кто был слеп,
Где никто никого не обманет,
Потому что ценой будет склеп.
На весах, в ожидании решенья,
Будут души и света и тьмы,
Но не всех там постигнет прощение –
Вместо боли – океан пустоты.
Будет час, я восстану из пепла,
Из костра, где сжигали живьём,
Я по совести жить научился –
Что посеем, то и пожнём.