На градусники минус сорок восемь,
трещит, скрепит, кусается зима.
Дрова летят как ленты пулемётные,
неделя, и поленница ушла.
Вся нашим газом топится европа,
мы дожигаем свой последний лес.
Сидим и с интересом наблюдаем,
как нам приходит неминуемый пиз..ц.