Бьют барабаны,
кроша предрассветный морок.
Мнимых побед и потерь
проступает брешь.
Ветер в бумажном царстве
наводит шорох.
Пахнут изменой
строки штабных депеш.
Над головой развевается
флаг неверья.
Маршем,
куда глаза -
стало быть, вперед.
Вольная птица счастья,
почистив перья,
перед отлетом больно ладонь
клюет.
9.11.18.