Кто дал мне этот дар поэта,
Для изложений помыслов души?
И страсть безмерную к опасным сигаретам,
Теперь приди и боль мою глуши.
Тушу я каждый день бычки о душу,
Пытаясь утаить стигматы от людей.
Что так и просятся наружу,
И будут, будут, до скончанья дней.
Я ран души не раскрываю,
Будь то мой друг или святой монах.
И мне плевать, что я хожу по краю,
Мой крах, это мой личный страх.