Обычная ручка лежит на столе,
Ей пишет знакомый поэт вечерами.
О слёзах, о чувствах и детской мечте.
А может о небе, что реет над нами.
Когда-то же люди писали пером,
Макали в чернильницу слово за словом.
Рождали романы, стихи о родном,
Скучали зимою о листьях кленовых.
Движенье вперёд неизбежно в истории,
Шагают по свету всё день за днём,
И пусть развиваются все технологии,
Но ручка останется в сердце моём.