в этом воздухе затхлом
пахло старой бедой.
непришедшее завтра
не оставит следов
ни на смятой постели,
ни на грязном полу…
а на крыльях метели —
свет серебряных лун,
за сутулым сугробом —
фонаря силуэт.
взяли воздуха пробу,
а беды в нём и нет.
обонянья ошибка?
настроенья каприз?
то — овраг, то — вершина,
не меняется ритм.
21.12.2018