это не стихи
это слякоть,
что режет тебя каждую ночь
это не боль, это радость
как протуберанец беззвучного солнца
на краю подоконника,
который заставляет чувствовать
всё гораздо острей
как вечное эхо уныния
под созвездием гиблого времени
с ощущением гипертонии и рифм,
как молитвы для атеиста, внутри всё
уничтожено, но практически ничего не болит
Калигула на каникулах, эвкалипт крупнокалиберный
калибристика Клинского, со смертью заключили пари
пари, как колибри, без фолка и филок
мне нравится то, что нервирует
очевидно, что всё сразу не выговорить
навсегда залип на заливе
палитра символики Питера оставляет
неизгладимые шрамы в груди
эти ощущения бьют по затылку,
помещая слова в кофемолку
эти чувства невыразимы
как духовно жить впроголодь
ради правительства Элизиума
безмозгло всерьёз говорить
о буднях в России с претензией на перфекционизм
эти распри святые, но любой смысл
бессмысленен, даже если он достаточно любопытен
это суровая правда, с оттенками весёлого
пессимизма, когда тебя раздавило
от собственной неприязни по отношению
к мыслям, что усыпаны солипсизмом
и собственной критикой
поэзия
это крик или утерянный крикет
когда ты начал писать и перестал
говорить о войне, связанной с аритмией