Почему Вы молчите, поэты,
Как в трудах все едите свой хлеб.
Ваша жизнь часто так беспросветна-
Обыватель к страданиям слеп!
Не услышит он жалоб и крики,
Что писатель меж строк настрадал!
Мещанин, как и прежде, безликий
И влечёт его только скандал.
Ваши музы на крыльях Дедала
Вдохновенье когтями скребли!
Своё сердце нежданно бросали
Об алтарь недоступной любви!
Так припустим словами по венам-
Пусть рассмотрит благие дела.
Побредёт он в грязи по колено,
Растревожит в броженьях тела.
И стволы у извилин сплетутся
В узелках, по прошествии лет.
Их душевные струны проснутся...
Им забрезжит мерцающий свет!