Шипит закат на дальнем плане,
День облачается во фрак,
Когда в приземистом бокале
Темнеет бурый Арманьяк.
И эта кровь в медовой краске
Стекает в горло напрямик,
И с глаз долой кривые маски,
И с шеи скользкий воротник.
И в этом огненном напитке
Берём мы, словно напрокат -
Всё то, что дарит нам в избытке:
Французский белый виноград...