На ветках рябиновых в зимние дни,
Как ягоды, гроздьями спят воробьи,
Прижавшись друг к другу и съёжившись в ком...
Как трудно, наверное, быть воробьем.
А быть человеком легко?
Чтоб не мразь —
В себя не впуская ни холод, ни грязь.
На Свете есть горстка постылых людей,
От них даже в мае дрожит воробей,
От них больно каждому в Мире живом,
Они жгут морозом, стреляют огнем,
Не ведая страха, с упрямством быка
Кромсают планету ножом мясника.
Им чувства неведомы, сердце, как лёд,
Их не вдохновляет ни птичий полёт,
Ни шорох листвы, ни течение рек,
Тем более, доброй души человек.
И лапы их тянутся к каждой стране,
И каждый из них видит счастье в войне,
Чтоб, как воробьев, в клетке всех извести,
Построить свой Мир на костях и крови.
Их жадные взгляды вперяются в Русь,
Их клацает пасть, предвкушая укус...
Но Русь им твердит, проявляя любовь —
Российских не трогайте воробьев!
И вы не смотрите на их «серый» вид —
Пробьет если час, каждый МИГом взлетит,
Поднимется в грозное небо орлом
И холод прогонит священным крылом.