Меня трезвость заездила дочиста,
оторвала вконец от народца...
И ведь пить совершенно не хочется
в эти праздные дни! А придётся.
Как представлю - аж кишки навыворот,
аж мурашки по печени, веришь ли?
Только нет у поэтов-то выбора -
кто не пьёт, тот поэт не всамделишный.
Вот Есенин не пил бы противную,
не играл б с узлами в подпитии -
лет до ста бы тусил в Константиново.
Но кто знал бы об этом событии?
Вот тоску свою злую-зелёную
не портвейном, а чаем с малиною
заливал бы Владимир Семёнович -
хрен имел бы амуры с Мариною.
Пили Летов, Твардовский и Шпаликов -
злое место, эпоха паскудская -
и, конечно, дружила со шкаликом
вся братва моя Литинститутская.
Как тут будешь вороной оранжевой,
простоквашу занюхавшей творогом?
Мне об этом задуматься раньше бы -
не поэтом бы стал, а наркологом.