Рассеянно бреду по улицам студеным,
Лелея давний бред об атрофии крыл,
И мириады строк летают нерожденных-
Они стучали мне, и я им не открыл.
Я занят был в делах, сиюминутно важных,
От хлеба и воды до масла и икры.
А сбывшееся раз не отзовется дважды.
Они стучали мне, и я им не открыл.
Достанет ли душе горбушки да икорки?
А уголек вины загасит ли вино?
И утешаться мне тем утешеньем горьким,
Что кто-нибудь иной откроет им окно