Георгий Яшунский
Родился очень давно, ещё в 1922 году, в Питере, на Петроградской стороне. Средняя школа. С 1940года - Красная Армия. Фронт.Ранения. Плен.Побег.Снова фронт. Демобелизация.Театральный институт. Сцена.Кино. Звания. Дипломы. С 1981года - Народный артист РСФСР.
Написана книга его жизни "Осколки памяти" (http://www.осколки- памяти.народ.ру) и стихи... стихи... стихи.
Продолжаю публиковать стихи Яшунского Г.М.,
которого не стало в феврале 2018г.
Артист – не должность, не работа,
А состояние души,
Не могут мелкие заботы
Его профессии лишить.
Искусство он творит святое,
Его из бездны взяв,
Взлетая до небес порою,
Все путы низкие порвав.
Ах, эти сладкие минуты,
Когда разорваны все путы,
Когда эмоции разуты,
И мысли все обнажены,
Когда полёт словесный лёгок,
Когда в движениях ты ловок,
Сноровист, собран и не робок,
И зрители потрясены.
Ты добрые родишь в них чувства,
Ты очищаешь души их,
Они не чувствуют «искусства»,
Живя с тобой в ролях твоих.
Ты с ними делаешь, что хочешь,
Все плачут, когда плачешь ты,
Хохочут, когда ты хохочешь,
И вместе с ними сам доходишь
До глубины, до высоты.
Где нет тебя, там нет Театра,
С тобой весь мир и сила Чувств,
Полёт души куда-то в завтра –
В космический прорыв искусств!
После Скрябина
Я не лукавлю, нет, поверьте,
И не кокетничаю этим,
Но музыка берёт за душу,
Да так, что я себя не слышу.
Уходят все недомоганья,
Уходят все переживанья,
Ты превратился в слух, да, в слух,
В тебя вселился дух, да, дух.
Он то мне череп разрывает,
То сердце биться заставляет
Усиленно и невпопад –
Так разрывается снаряд,
Так камень точит водопад,
Разбрасывая пену, брызги
В лицо, и радостные визги,
Рождая в нас в ответ себе –
Так музыка звучит во мне,
Она нам дарит сладкий миг,
Миг радости, что вдруг возник
В душе, в башке и в организме
(простите эти прозаизмы).
Так музыка, оркестр, рояль,
Уносят мою душу в даль,
Где нет друзей, где нет врагов,
Где нет людей, где нет богов,
Где нет меня, одна Музыка,
Где чувства радости и лиха,
Равны, едины – просто нет
Их вовсе, свет, один лишь свет
Кричит во мне, смеётся, плачет,
Горит и гаснет, светит ярче,
Чем солнце, что слепит глаза,
Или молния, когда гроза.
О, Музыка, ты всех превыше,
Тебя не слушать надо – слышать,
Жить в ней и с нею, как во сне,
Провозглашая гимн весне!
О, Моцарт, Скрябин, где вы ныне,
Крутые пташки вас сменили.
Бетховен, Маллер и Чайковский
Вас выкинули как обноски
Культуры нашей палачи.
И ты кричи, иль не кричи,
Вас не вернуть невеждам, хамам,
Их полудевкам, полудамам,
В вас не нуждаются они, им не до вас,
Они глухИ...