(из Уильяма Блейка)
Весна росой свои покрыла локоны,
Глядит в оттаявшие окна утра, зрит
Добрым ангелом наш остров западный,
Встречает он её церковным хором.
Холмы шушукаются, а долины тихо
Подслушивают, все устремили взор
На яркий твой наряд: шагай вперёд,
Своей святою поступью, в наш край.
В холмы восточные, и ветры пусть
Твои одежды ароматные целуют;
Пускай дыхание твоё вкусят, рассыпь
Свой жемчуг по земле израненной.
Погладь её своими нежными руками;
Полей её обильно недра, надень
На голову ей драгоценную корону,
Что с локонами блеклыми сплетённая.