…он так устал от монологов в голове ночами,
и целовать глаза её горячими губами
на черно-белом фото в телефоне, и зубами
скрипеть, от невозможности любить её руками…
а рядом та, совсем не та, она ему ни боль, ни радость
щебечет с ночи до утра свои «ла-ла» в его усталость
он не дурак, он видит всю её душевную продажность
всё это просто суета, не столько нужность, как формальность
а та, что та, так далека, давно стихи другому пишет
а он всё ищет в них себя, несчастным псом бредёт на крышу
он знает точно, чтоб взлететь, наверняка, как можно выше
толкаться надо от земли, а не от скользкого карниза
и купидон уже давно не арбалетчик – автоматчик,
и после выстрела, увы, смертельный пишется романчик
но та, что та, на том краю его придержит за рукавчик
- пришла? ты всё- таки пришла…
- сказать тебе, останься, мальчик!