Как восемь тысяч лет, - волна крутит и тает,
А мир струится ввысь, как будто кто-то тянет...
И, возникая в миг, где прошлое,- лишь вереск:
Там тонкое сквозит, пускаясь в чистый берег...
А неги затаились, мешая лун сквозь лужи,
в прозрачное меня роняя, с тонких кружев...
Ведя меня сквозь дым, туманное вопроса,
Здесь алое чертит куда-то, папиросы...