Что-то сон не лезет в душу ни сегодня, ни вчера.
Выну "Беломора" пачку из отцовского стола:
сяду на крыльцо родное- заскрипит оно в ответ,
словно скажет, как живое: "Что, не спится? ну, привет".
Кот - бродяга об коленку наласкается бочком
и нырнёт в кусты сирени за проснувшимся сверчком.
На болоте в старом саде у лягушек разговор:
"думает, ему не спится - нас таких здесь целый хор".
А заря уже стучится, пряча звёзды в сарафан,
распечатанную пачку положу опять в карман:
вдруг такой волной накроет память из прошедших лет,
что опять за папироской рука тянется в ответ;
детсво выпловет нежданно, слёзы прихватив из глаз -
то, прекрасное до боли, сердце трогает не раз...
Первый поцелуй несмелый с вкусом жаждующих губ,
дрожью вновь заполнит тело, как водой пустой сосуд.
Боже, сколько улетело, сколько утекло воды,
сколько выстроданной боли от ошибок, суеты,
от стыдливого молчанья, от борьбы тела с душой.
Пальцы вновь полезли в пачку, но та была уже пустой...
Сергей Сорокин
Р.Камешкир
27.12.2018