Я сам своей души издатель,
И сам себе её кузнец,
Её не вскроет дознаватель,
Домушник, врач, или подлец;
И если врач от слова врать,
Оно не диво, англицизмы
Везде, где надобно чирикать –
В ходу сиддаум, атавизмы;
И полурайт, и полудоктор –
Мне не с руки к ним обращаться,
Мои ридеро, современник –
Здесь не помощники, чуланчик
Под райской лестницей не нужен –
Моей души там не найдёте,
Она – таинственное дело,
Вам и своей не доискаться;
И прикипела к рёбрам суть
Моих наборов, типографий,
И оттиски моих разлук
Гравюрой прямо в мироздание:
Её не различить радаром
Её не видно в телескопы,
Издание моей души
Неразличаемо холопами;
И грусть вселенская покинет
Меня с моим последним вздохом –
Не страшен смех, не страшен врач
И только звёздочки горохом
Неспешно сыплются в ночи,
И их движение незаметно;
Неологизмы бездуховности,
Мечты без принтера – заветные.