(Посв. временам Минина и Пожарского)
Так много понимаешь, приезжая
В Москву, заплеванную нерусью, чужую
Где ходят, на упавших наступая,
И продают страну, еле живую.
Где звери лепят всё свои законы,
И Человек понятие мертво.
И кровью пишет здесь свои узоры
Истории живое полотно…
Была столицей, а теперь чужая,
И, кажется, что уж почти мертва
Москва сынов своих зовет, стеная…
И смотрит правда без прикрас тебе в глаза.