Я не хочу придумывать миры,
где каждый стразы книжные натибрит:
пускай в кустах рождественской поры
шумят калифорнийские колибри.
Убогий век? Неяркий небосвод?
Надуманные страсти не при деле?
Пусть так. Тропа вдоль насыпи ведет
и цапли с пересмешниками делят
ручей, траву, верхушки и овраг,
где льются пестрых птиц фиоритуры,
и каждый встречный замедляет шаг,
взглянуть на желтоклювые фигуры.