Нам говорили "не стой под стрелой", но стрелы летят врассыпную,
От них не укрыться, не спрятать макушку в песок.
На перекрёстке ста тысяч дорог всегда выбирая прямую,
Зашей себе в память, что каждый в пути одинок.
Ты можешь сорвать с неба тысячу звёзд, но каждая тухнет как свечка,
Они не согреют, они не укажут твой путь.
Но полный вперёд, если вдруг за спиной маячит безглазое нечто,
И значит - не спрыгнуть, и значит - уже не свернуть.
Морозы пустынь и арктический зной - что выпадет в жизненной драме,
Трагедия века, а, может, изысканный фарс.
Но стрелы летят, а свечи коптят пейзаж в позолоченной раме,
И в этой картине отыщется место для нас.