Мне вряд ли тебя научить говорить...
Мне вряд ли тебя научить говорить
Словами прошедшего мая,
На улице снежной, седой совсем,
Флейтист серенаду играет...
И мне понятны и звук и жест,
В которых, всё чаще - боль.
Мне тоже сложно жить, как жил,
Решая, где я, а где роль.
И трудно снова смеяться и петь,
Забыв о всех и всём,
Весь мир, вздохнув, изменился во мне.
И я изменился в нём...
Но я принимаю реальность как есть,
В которой - то плач, то пир.
А смерть изменяет не больше, чем жизнь.
И это - старо как мир...
Лишь странно очень беречь в себе
Мелодии снов и слов,
Ведь там, где ночует теперь душа -
Весьма ненадёжный кров.
И справа с утра - идут дожди.
А слева - всегда туман,
А прямо по центру - сплошной обман
И общий большой экран...
Но я выключаю этот мир,
И снова включаю свой.
И мне всё равно, что вокруг твердят,
Что жизнь - это вечный бой...
Воюют здесь те, кто не слышал пуль.
Воюют - за каждый слог...
И крайне грустно, что путают все: -
Где Свет, где Смысл, где Бог.
Боюсь, не правы - ни эти, ни те.
Верней - молча строить храм.
А впрочем всё опять не о том.
И всё, как всегда - не нам.
А нам - остаётся лишь только ждать,
И верить, что знаем суть,
И также упрямо идти туда,
Куда проложили путь...
... Прости, что не смог поддержать огонь.
Прости, что задул свечу.
Прости, что не знаю, зачем это всё.
Прости, что опять молчу.
А что говорить? Всё понятно вполне.
Осталось - ползти вперёд,
И делать так, как учил других,
А вовсе не наоборот...
Терпеть. Молчать. Творить. И греть.
Губами ломая лёд...
Мы в замкнутом круге фатальных систем.
Мы в замкнутом круге тем...
Мне вряд ли себя научить говорить
Словам прошедшего мая...
На улице мокрый, седой совсем,
Флейтист "Рио-Риту" играет...