Кому-то кажется мир бардаком,
Кому-то ландышей перегоревшим букетом,
А кому-то мчаться бы босиком
По его прохладным рассветам;
В тишине настраивать альт,
Пальцами перечувствовать деку
И вертикали дождей,
Ломающихся об асфальт
В унисон гудящему веку.
Можно звуки рубить кайлом
Из гранитно-красной породы
И жить не за музейным стеклом,
А подобием громоотвода...
Собственно, патетика вся,
Я не спартанец в Фермопилах,
Погибший при исполненье присяг
Ради незащищённого тыла.
Мне грозы не вытеснить со страниц
Жизненной книги, читаемой всеми,
Но всё же, мир, в глаза загляни
Человеку, внесшему лепту во Время –
Угластому, с матерком-ветерком
Бегущему по прохладным рассветам,
Не признающему мир бардаком
Любой из многомиллиардных клеток...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»