***

Я создавал миры из битых, цветных осколков (пальцы рубили в кровь и резали мимо вен), чёрную акварель поверх наносил и звонко, с криком и скрипом бил, кидаясь на блоки стен. Я на бетонных плитах облако вывел белым, солнце за ним слезами в трещинах рисовал. Кровью чертил огонь, пену на волнах мелом. И каждый раз, стирая, заново начинал.

Я рисовал картины и для тебя, родная, грозы в твоих глазницах иглами выводил. Водами пусть стекает кровь твоя голубая, мне подарив ко смерти твоих остатки сил. Я рисовал гуашью на твоей шее розы, ловко сплетал планеты из твоих тёплых вен. Я из костей деревья высек, если серьёзно, только одной любовью (отдал за нож взамен).

Солнце залью водою и заряжу обойму (моим холстам способна только она помочь). Порох создаст мне звёзды, красным горящий ворох.

Я беру в руки уголь, спешно рисуя ночь.