Зарисовки пишу порою,
Не ложатся стихи на слог.
И словестной моей игрою,
Недоволен, наверно, Бог.
Я словесностью не богатый,
А вот с ритма я не собьюсь.
Часто шепчет мне чёрт рогатый:
- Брось поэзию... Не боюсь
Чёрта я, повидал ведь разных,
На немалом своём веку.
А поэзия не заразна,
Навевают стихи тоску.
А порой навевают радость,
От которой не по себе.
Много раз про любовь и сладость,
Я ещё напишу тебе.
Я в поэзии не Миссия,
Нет Миссии в стихах, видать.
Снова хочется о России,
С благодарностью написать.
Чутко, трепетно, очень тонко,
И с душевностью, не с ленцой,
Написал бы стихи потомкам,
Как ветшает в избе крыльцо.
Как скрипит под ногой ступенька,
Как рябина жжёт душу мне.
Как щегол на рябине тренькал,
Утром солнечным, по весне.
Пусть потомки прочтут, узнают,
В небоскрёбах, в домах больших,
Что Россия была такая -
Уголёчек моей души.
Я писал уголёчком фразы,
От которых слеза из глаз.
Разве можно внезапно, сразу,
Взять и вычеркнуть всё сейчас?