Знавал я одного поэта,
Что безпросветными ночами,
Страдая от неразделённой,
По крышам шествовал несмело
След из опалин оставляя.
Он выбирался из окошка
На предпоследнем этаже,
Легко и ловко, словно кошка,
Взбирался вверх он по трубе.
Затем, сидел на крыше долго,
Не глядя вверх, но глядя вниз:
Мир ни на миг не замирает
И ярче звёзд горят огни...
Он наблюдал, в застывшей позе,
Как мимо проплывает жизнь,
И был он в этот миг серьёзен,
Дитя заблудшее в пути...
Его душа открытой раной пылала,
Было не до сна.
И он вставал, а бездна звала,
Но он не делал этот шаг.
Он обращал свой взгляд на небо
И в этот миг осознавал,
Что на земле живут лишь тени
А музы - лишь на облаках.
Я видел это летней ночью:
Поэта хрупкий силуэт
Над крышами парил не смело,
Но не отбрасывая тень.
А за спиной его как будто
Мелькали белых два крыла.
Я видел...
Или все приснилось...
Но бездны голос громче стал.