О, сколько раз поэт мечтал, что он целует чьи-то руки,
Что могут нянчить и ласкать, и править трепетной строкой.
Но подожжен мечты причал и обрекла судьба на муки.
Несёт девятый вал тоски на камни строгою рукой.
Здесь Провиденье правит бал, впитав аморфность серых будней,
За то, что сломан был магнит, что в воплощениях сиял.
Рулетки вертится судьба и руль давно не слушал судна.
И, как пустяк, злой "динамит" готовит новый идеал.
И снова морщится любовь от бесполезности у смысла,
Несёт, несёт, несет река...Вот только где же берега?
И фиолетовую кровь бумага копит словно числа...
Но для кого её отчёт, когда ушло тепло в стогах?!
Но не смотря на эту мглу, что хуже ласковой неволи,
Год передаст свои бразды там, где надежда в нас живёт
Но что-то светлое уйдет, он нас за пропуски...уволит
Из списков, где святой порыв нас в безвремении всё ждёт.